Em abril de 1945, um soldado chamado David de Nova Iorque entrou no campo de Dachau no dia da libertação. Ele tinha 23 anos. Ele tinha crescido em Manhattan. Ele tinha crescido num mundo de barulho e movimento. Ele andou pelo portão de Dachau. Ele mudou-se pelo acampamento. Ele fez o que os soldados fazem. Ele deu o que tinha. Ele organizou. Ele ajudou. A certa altura ele sentou-se. Não porque ele foi ordenado. Porque ele não podia continuar sem se sentar. Ele sentou-se contra a parede externa de um quartel. Ele sentou-se. Um sobrevivente saiu do quartel. Ele olhou para o soldado sentado contra a parede. Ele sentou-se ao lado dele. Eles sentaram-se juntos. O sobrevivente tinha talvez sessenta anos. Ele estava no campo há dois anos. O soldado tinha 23 anos. Ele estava no Exército há dois anos. Eles sentaram-se contra a parede. Eles não falaram. Eles eram de países diferentes. Idiomas diferentes. Vidas diferentes. Eles sentaram-se contra a parede. Ao sol de abril. Eles sentaram-se juntos. Nem as palavras. Nem precisava das palavras. Eles sentaram-se. Ao sol. Contra a parede. No acampamento libertado. Em abril. Juntos. No silêncio que dizia tudo (fonte: Facebook, The Past Era)
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